Latitudes do Silêncio

2006-07-11T09:38:00.000-03:00

Canto IV

O Princípe dos Anjos

Verlaine e a embriaguez dos poetas malditos.

Um homem contempla os reflexos do seu vazio no fundo de um copo. Esse homem sou eu...

A vertigem, jamais me tolheu os sentidos. Sentido único de só conhecer a razão da vertigem. Esse copo que mil vezes repetido trouxe corpos de mulheres e exortações homéricas. Trouxe uso e abandono. Trouxe, talvez, milagrosa lucidez sobre a turba que em mim viu, um dia o princípe de qualquer reino de torpor e afecto.

Saturno rege as imagens e palavras dos poetas. Malditos. Indomáveis sobre as prisões e hospitais próprios. Escolhos chamados almas. Dissipações chamadas corpos... Quantas damas se comoveram com a poesia arrancada a ferros, da demência de cada poeta?

Quantas palavras belas se geram da embriaguez solitária de quem as escreve?

A boémia é um perigoso e prazenteiro caminho. A boémia é a expressão de sanidade de todas as demências que possam caber num só homem.

O frenêsim da arte criada. Da bela e dolorosa arte poética sentida. Da revisitação da beleza e do gosto amargo das camas vazias. Das noites em que se pode cambalear e dormir em qualquer beco. Dos corpos descartáveis e do que sobra na alma de um poeta. E da gloriosa manhã, que surge... Para trazer novo vazio, que queira num longo abraço entregar-se á amante vertigem dos poetas. Em circularidade.

Entre Matiz e a Cor...A Cor nada é....A poesia é o Matiz...A poesia é a forma indefinida da definição da loucura dos poetas. Da ternura dos leitores. Da ignorância de quem constroi imagens com palavras.

No fundo deste copo, virá prenúncio do próximo copo. Do fundo do sonho, virão as linhas rectas do encanto e desencanto. E a morte trará promessa de novos poetas. Poetas bons, poetas mortos.....Malditos e belos...

Arte Poética

Paul Verlaine (1844-1896)

A Charles Morice

Antes de qualquer coisa, música

e, para isso, prefere o Ímpar

mais vago e mais solúvel no ar,

sem nada que pese ou que pouse.

E preciso também que não vás nunca

escolher tuas palavras em ambigüidade:

nada mais caro que a canção cinzenta

onde o Indeciso se junta ao Preciso.

São belos olhos atrás dos véus,

é o grande dia trêmulo de meio-dia,

é, através do céu morno de outono,

o azul desordenado das claras estrelas!

Porque nós ainda queremos o Matiz,

nada de Cor, nada a não ser o matiz!

Oh! O matiz único que liga

o sonho ao sonho e a flauta à trompa.

Foge para longe da Piada assassina,

do Espírito cruel e do Riso impuro

que fazem chorar os olhos do Azul

e todo esse alho de baixa cozinha!

Toma a eloqüência e torce-lhe o pescoço!

Tu farás bem, já que começaste,

em tornar a rima um pouco razoável.

Se não a vigiarmos, até onde ela irá?

Oh! Quem dirá os malefícios da Rima?

Que criança surda ou que negro louco

nos forjou esta jóia barata

que soa oca e falsa sob a lima?

Ainda e sempre, música!

Que teu verso seja um bom acontecimento

esparso no vento crispado da manhã

que vai florindo a hortelã e o timo

...E tudo o mais é só literatura.

2006-07-10T09:53:00.001-03:00

Acto III

A ira do Anjo.

Maldoror revisitado. Lautréamont e a súblime beleza da corrupção humana.

Olhai o meu corpo desintegrado. Olhai como caí a sombra eterna do reflexo do meu corpo desfeito em vossa memória. Cheiros exalados da morte. O fim não é princípio de coisa alguma. O fim é o campo fértil dos vermes e do esquecimento. O fim é o abraço mais doce de entre os abraços ao infinito da solidão que em vida se procura esquivar.

Olhai, sórdida raça, como me levanto de entre vós para vos trazer a revelação maldita. Nada mais sois que matéria pútrida á procura de perpetuação. Sois a madeira do vosso féretro. Sois o massa viscosa da decâdencia de cada um e de todos os restantes.

Olhai o fim com preceitos de sapiência. A morte começou no dia do nascimento. Arrastrou-se como dádiva que serve uma ilusão chamada esperança.

Agora na hora final, os vossos Deuses são iguais á força da vossa maldade. Iguais á vossa ânsia de redenção desmerecida. Iguais á vossa vontade de continuação de um vácuo que ansiáis ser belo e plácido.

Agora grito ao vento como sádico algoz da vossa corrupção. Sois em vosso cadáver necrosado, o exemplo do hedonismo em vida. Da maldade ao próximo e a vós próprios. Sois a cegueira de contemplação dos andrajosos que se cruzam em vosso caminho. Sois a mulher violada pela grandeza da vossa animalidade. Sois o silêncio da criança afogada pela própria mãe. Sois a esperança maldita do desepero.

O julgamento da Humanidade, trará sempre a condena.

Quantos de vós quiseram desenterrar o ente querido já findo, e ver a beleza reminiscente em sua oca carcaça?

Renegai pois os vossos filhos malditos, que o Nada ( Semper Nihil ) será o abraço do destino único de malditos e benquistos.

Oh, raça sórdida, onde a semêntica hipócrita da racionalidade quer prevaleçer sobre a imperfeição genuína da animalidade!!!

Entregai-vos genuinamente ao prazenteiro caminho da destruição. Sem negá-lo. Desejando-o com um cio visceral.

A alma é o verde oliva da carne podre que se esvai desgarrando os ossos.

Comei o vosso festim de sangue e ódio perpetuamente...pois o Céu e o Inferno são criações ignóbeis da crueldade de um arrependimento pleno de mentira.... O Céu e o Inferno são vossos ossos finais que jazem...

Cantos de Maldoror

Le Chanson de Maldoror

Conde de Lautréamont

(Pseudónimo de Isidore Ducasse)

Canto Segundo
...
Raça estúpida e idiota! Hás-de arrepender-te de te portares assim. Sou eu que to digo. Hás-de arrepender-te, olá, hás-de arrepender-te. A minha poesia não consistirá senão em atacar por todos os meios o animal feroz que é o homem, e o Criador, que nunca deveria ter engendrado semelhante escória. Os livros hão-de amontoar-se uns sobre os outros até ao fim da minha vida, e no entanto só encontrarão neles esta ideia, sempre presente à minha consciência!
*
No meu passeio quotidiano, todos os dias passava numa rua estreita; todos os dias uma esbelta menina de dez anos me seguia a distancia, respeitosamente, ao longo dessa rua, olhando-me com pálpebras simpáticas e curiosas. Era alta para a idade e tinha um corpo bem lançado. Caíam-lhe sobre os ombros de mármore abundantes cabelos negros, separados no alto da cabeça em duas tranças independentes. Um dia em que ela ia a seguir-me, como de costume, o braço musculoso de uma mulher do povo agarrou-a pelos cabelos , como o turbilhão pega na folha, deu-lhe duas bofetadas brutais numa face altiva e muda, e fez voltar para casa aquela consciência perdida. Em vão me fingi indiferente; ela não deixava nunca de me perseguir com a sua importuna presença. Quando passava a outra rua para continuar o meu caminho, ela ficava-se, fazendo um violento esforço sobre si própria, no fim daquela rua estreita, imóvel como a estátua do silêncio, sempre a olhar em frente até eu desaparecer. Uma vez a menina chegou primeiro que eu à rua, e acertou o passo pelo meu, à minha frente. Quando eu andava mais depressa para a ultrapassar, ela quase corria para manter a mesma distância entre nós; mas, se eu abrandava o passo para que houvesse um intervalo grande entre ela e eu, então ela abrandava também, e punha nisso toda a graça da infância. Chegada ao fim da rua, voltou-se lentamente, de modo a impedir-me a passagem. Não tive tempo de me esquivar e achei-me cara a cara com ela. Tinha os olhos inchados e vermelhos. Era fácil ver que me queria falar e não sabia como consegui-lo. Tornou-se de repente pálida como um cadáver e perguntou-me : "Podia fazer o favor de me dizer as horas?" Disse-lhe que não usava relógio e afastei-me rapidamente. Desde esse dia, ó criança de imaginação inquieta e precoce, nuca mais voltaste a ver na rua estreita aquele jovem misterioso que pisava penosamente com pesadas sandálias o chão dos tortuosos cruzamentos. Não tornará a luzir a aparição deste cometa em chamas, como um triste motivo de fanática curiosidade, sobre a fachada da tua observação iludida; e pensarás muitas vezes, demasiadas vezes, e talvez sempre, naquele que não parecia inquietar-se nem com os males nem com os bens da vida presente, e ia andando ao acaso, com um rosto horrivelmente morto, de cabelo eriçado, passo vacilante e braços nadando cegamente nas águas irónicas do éter, como que para procurar nelas a presa ensanguentada da esperança, constantemente sacudida através das imensas regiões do espaço pelo implacável limpa-neve da fatalidade. Não me tornarás a ver e eu não te verei mais!... Quem sabe? Talvez aquela jovem não fosse o que parecia. Debaixo de uma aparência ingénua, talvez ocultasse uma astúcia imensa, o peso de dezoito anos e o encanto do vicio. Não é a primeira vez que vendedoras de amor abandonam alegremente as ilhas britânicas e atravessam o estreito. Estendem as asas, girando em doirados enxames na luz parisiense; e quando davas por elas dizias: "São ainda umas crianças; não têm mais que dez ou doze anos". Afinal, tinham vinte. Oh, nesta suposição, malditos sejam os meandros daquela rua escura! Horrível! horrível o que ali se passa! Creio que a mãe lhe bateu porque não exercia a profissão com suficiente destreza. É possível que não passasse duma criança, e então a mãe é ainda mais culpada. Por mim, não quero crer nesta suposição, que não passa duma hipótese, e prefiro amar, neste caracter romanesco, uma alma que se desvenda cedo de mais... Ah! estás a ver, menina, não quero que tornes a aparecer diante dos meus olhos, se eu voltar a passar pela rua estreita. Podia custar-te caro! Já o sangue e o ódio me sobem à cabeça em ferventes ondas. Eu, generoso a ponto de amar os meus semelhantes? Não, não! Resolvi que não no dia em que nasci. Também eles me não amam! Hão-de os montes destruir-se e o granito deslizar como um corvo marinho sobre as ondas, antes que toque na mão infame de um ser humano. Para trás... para trás, minha mão!... Ó menina, tu não és um anjo, e hás-de tornar-te, afinal, como as outras mulheres. Não, não, peço-te; não apareças de novo diante dos meus sobrolhos franzidos e vesgos. Num momento de desvario, poderia pegar-te nos braços, torcê-los como roupa lavada para lhe tirar a água, ou parti-los ruidosamente, como a dois ramos secos, e depois fazer-tos comer à força. Poderia, segurando-te a cabeça entre as mãos, com ar caricioso e doce, enterrar-te os dedos ávidos nos lóbulos do teu cérebro inocente, para extrair de lá, com um sorriso nos lábios, um unto eficaz que me lave os olhos, doridos da eterna insónia da vida. Poderia, cosendo-te as pálpebras com uma agulha, privar-te do espectáculo do universo, e pôr-te diante da impossibilidade de encontrares o teu caminho: e não seria eu a servir-te de guia. Poderia, erguendo o teu corpo virgem com braço de ferro, agarrar-te pelas pernas, fazer-te girar à minha volta como uma funda, concentrar as forças na última circunferência, e lançar-te contra o muro. Cada uma das gotas de sangue irá cair sobre um peito humano, para assustar os homens e pô-los diante da minha maldade! Não pararão de arrancar pedaços e pedaços da própria carne, mas a gota de sangue continua inapagável, no mesmo lugar, e brilhará como um diamante. Fica descansada, que eu darei ordens a meia dúzia de criados para guardarem os restos venerados do teu corpo, e os preservarem da fome dos cães vorazes. Claro que o teu corpo ficou colado ao muro, como uma pêra madura, e não caiu no chão;
...
A multidão dispersa, e a noite não tarda a cobrir com suas sombras os muros do cemitério. Mas consolai-vos, ó humanos, desta perda dolorosa. Eis que avança a sua família inumerável, com a qual ele vos gratificou liberalmente, para que o vosso desespero fosse menos amargo, como que suavizado pela agradável presença destes quezilentos abortos, que mais tarde se tornarão magníficos piolhos, ornados de notável beleza, monstros que andam como sábios. Ele chocou várias dúzias de amados ovos, com a sua asa maternal, em cima daqueles temíveis estrangeiros. Chegou prontamente o tempo de os ovos abrirem. Não temais, eles não tardarão a crescer, esses adolescentes filósofos, ao longo desta vida efémera. Hão-de crescer tanto que vo-lo farão sentir com as suas garras e sugadouros.
Vós não sabeis porque é que eles não vos devoram os ossos da cabeça, e se contentam em extrair com sua bomba a quinta-essência do sangue. Esperai um instante e já vo-lo digo: é porque não têm força para isso. Podem ficar certos de que, se a sua mandíbula fosse conforme a seus desejos infinitos, os miolos, a retina dos olhos, a coluna vertebral, todos o vosso corpo por lá passaria. Como uma gota de água. Observai com um microscópio na cabeça de um jovem mendigo da rua um piolho a trabalhar, e depois me direis. Infelizmente, eles são pequeninos, esse salteadores dos cabelos compridos. Não seriam apurados para a tropa porque não têm o tamanho exigido pela lei. Pertencem ao mundo liliputiano dos de perna curta, e os cegos não exitam em classificá-los entre os infinitamente pequenos. Pobre do cachalote que se batesse com um piolho. Seria devorado num abrir e fechar de olhos, apesar do seu tamanho. Nem lhe sobraria a cauda para dar a noticia. O elefante deixa que lhe façam festas. O piolho, não. Não vos aconselho essa perigosa tentativa. Mal de vós, se tendes mão peluda, ou se a tendes só de carne e osso. Acabavam-se os vossos dedos. Estalariam como se estivessem nas torturas. A pele desaparece por estranho encanto. Os piolhos são incapazes de cometer todos o mal que a sua imaginação medita. Se encontrardes um no vosso caminho, segui em frente e não lhe aduleis as papilas da língua. Acontecia-vos um acidente. Já se tem visto isso. Não me importo: já me contenta a quantidade de mal que ele faz, ó raça humana; mas gostaria que ele te fizesse pior.
Até quando conservarás o culto carunchoso deste deus, insensível às tuas orações e às oferendas generosas que lhe apresentas em holocausto expiatório? Vês, ele não é grato, esse horrível figurão, pelas grandes taças de sangue e de miolos que derramas sobre os seus altares, piedosamente decorados com grinaldas de flores. Ele não te é grato... porque os tremores de terra e as tempestades continuam a grassar desde o princípio das coisas. E, no entanto (Espectáculo digno de contemplação!), quanto mais ele se mostra indiferente, mais tu o admiras. Vê-se que não confias nos seus atributos, que ele oculta; e o teu raciocínio apoia-se na consideração de que só uma divindade dotada de extremo poder pode mostrar tanto desprezo pelos fieis que obedecem à sua religião. É por isso que de país para país há diversos deuses: aqui o crocodilo, além a vendedora de amor; mas quando se trata do piolho, a este nome sagrado todos os povos, beijando universalmente as cadeias da sua escravidão, se ajoelham em multidão diante do pedestal do ídolo informe e sanguinário. Povo que não obedecesse aos seus próprios instintos de rastejar e que tentasse revoltar-se desaparecia mais tarde ou mais cedo da face da terra, como a folha de Outono, aniquilado pela vingança de deus inexorável.
Ó piolho de pupilas engelhadas, enquanto os rios derramarem a queda das suas águas nos abismos do mar; enquanto os astros giraram no caminho da sua órbita; enquanto o mundo vazio não tiver horizonte; enquanto a humanidade rasgar suas próprias entranhas com funestas guerras; enquanto a justiça divina precipitar seus raios vingadores sobre este globo egoísta; enquanto o homem desconhecer o seu Criador e se rir dele, não sem razão, com algum desprezo - o teu reinado sobre o universo estará seguro, e a tua dinastia estenderá os seus anéis de século para século. Eu te saúdo, ó sol nascente, libertador celeste, a ti, inimigo invisível do homem. Continua a dizer à porcaria que se una a ele em beijos impuros, e que lhe jure, por votos não escritos na areia, que permanecerá sua fiel amante até à eternidade. Beija de tempos a tempos o vestido desta grande impudica, em memória dos importantes serviços que ela te vai prestando. Se ela não seduzisse o homem com suas lascivas tetas, talvez não pudesses existir, te que és produto dessa união racional e consequente. Ó filho da porcaria, diz à tua mãe que, se abandonar o leito do homem e for deambular pelas ruas solitárias, só e sem protecção, verá comprometida a sua existência. Que as suas entranhas, que te trouxeram nove meses dentro das suas paredes perfumadas, se comovam por um instante ao pensar nos perigos que com isso correria o seu tenro fruto, tão delicado e tão tranquilo, mas já frio e feroz. Porcaria, rainha dos impérios, conserva perante os olhos do meu ódio o espectáculo do crescimento insensível dos músculos da tua prole esfomeada. Para isso, sabes que te basta colares-te mais estreitamente aos flancos do homem. Podes fazê-lo sem inconvenientes para o teu podor, visto que sois casados há muito tempo. Quanto a mim, se me for permitido acrescentar algumas palavras a este hino de glorificação, direi que mandei construir uma fossa de quarenta léguas quadradas e de proporcional profundidade. Ali jaz, em sua imunda virgindade, uma viva mina de piolhos. Ela enche a parte mais funda da fossa, e serpenteia depois, em largas veias densas, em todas as direcções. Eis como construí esta mina artificial. Arranquei um piolho fêmea dos cabelos da humanidade. Viram-me ir para a cama com ele três noites consecutivas, e deitei-o para a fossa. A fecundação humana, que em casos semelhantes teria sido nula, foi desta vez aceite, por fatalidade; e, ao fim de alguns dias, milhares de monstros, formigando num nó compacto de matéria, vieram à luz. Este nó horrendo tornou-se, com o tempo, cada vez mais imenso, adquirindo entretanto a propriedade líquida do mercúrio, e dividiu-se em diferentes ramos, que actualmente se alimentam devorando-se a si mesmos (a natalidade é maior que a mortalidade) sempre que não lhes atiro, para se saciarem, um filho ilegítimo recém-nascido me cuja morte seja desejada pela mãe, ou um braço que vou cortar a uma jovem qualquer, durante a noite, graças ao clorofórmio. De quinze em quinze anos, as gerações de piolhos, que se alimentam do homem, diminuem de maneira notável, e são elas que predizem, infalivelmente, a época próxima da sua completa destruição. Porque o homem, mais inteligente que o seu inimigo, consegue vencê-lo. Então, com uma pá infernal que me aumenta as forças, extraio desta mina inesgotável blocos de piolhos, tão grandes como montanhas, parto-os à machadada e levo-os, nas noites mais profundas, para as artérias das cidades. Ali, em contacto com a temperatura humana, dissolvem-se como nos primeiros dias da sua formação nas tortuosas galerias da mina subterrânea, cavam um leito no saibro e espalham-se em rios pelas habitações, como espíritos nefastos. O guarda da casa ladra surdamente, porque tem a impressão de que há uma legião de seres desconhecidos a perfurar os poros dos muros, e leva o terror à cabeceira do sono. Talvez já tenhais ouvido, ao menos uma vez na vida, esta espécie de ladrar doloroso e prolongado. Com seus olhos impotentes, ele tenta furar a obscuridade da noite, pois o seu cérebro de cão não compreende aquilo. Aquele zumbido irrita-o, e sente que está a ser traído. Milhões de inimigos se precipitam assim sobre cada cidade, como nuvens de gafanhotos. E é por quinze anos. Irão combater o homem, causando-lhe agudos ferimentos. Passado esse tempo, hei-de enviar outros. Quando esfarelo os blocos de matéria animada, pode acontecer um fragmento ser mais denso do que os outros. Os seus átomos tentam raivosamente separar a sua aglomeração para irem atormentar a humanidade, mas a coesão resiste na sua dureza. Numa suprema convulsão, produzem tal esforço, que a pedra, por não poder dispersar os seus princípios vivos se atira a si própria ao alto como que por efeito de um explosivo, e cai depois, enterrando-se solidamente no chão. Às vezes o sonhador camponês vê um aerólito fender verticalmente o espaço, descendo em direcção a um campo de milho. E não sabe donde vem a pedra. Aqui têm agora, clara e sucinta, a explicação do fenómeno.
Se a terra estivesse coberta de piolhos como as costas marinhas o estão de grãos de areia, seria aniquilada a raça humana, entregue a terríveis dores. Que espectáculo! E eu, com asas de anjo, imóvel nos ares, a contemplá-lo.
...
Diz-me lá: será porque conheces o meandro do meu coração que, quando me acontece aparecer nos lugares onde velas, te apressas a denunciar a minha presença perniciosa e a chamar a atenção dos adoradores para o lado onde se vem mostrar o inimigo dos homens? Inclino-me para esta opinião; porque também eu começo a conhecer-te; e sei quem tu és, ó velha bruxa, que tão bem velas pelas mesquitas sagradas, onde se pavoneia, como crista de galo, o teu louca missão. Aviso-te: da primeira vez em que me denunciares à prudência dos meus semelhantes, aumentando os teus clarões fosforescentes, como não gosto deste fenómeno de óptica, que aliás não vem mencionado em nenhum livro de física, agarro-te pela pele do peito, colando as minhas garras às crostas da tua nuca tinhosa, e atiro-te ao Sena. Não pretendo que, não estando eu a fazer-te nada, te comportes deliberadamente de uma maneira que me prejudique. Ali te deixarei brilhar o tempo que me apetecer; ali farás pouco de mim com um sorriso inextinguível; ali, convencida da incapacidade do teu azeite criminoso, hás-de uriná-lo amargamente.
...
É tempo de apertar os freios è minha inspiração e de deter na estrada por um instante, como quando se contempla a vagina de uma mulher; é bom examinar o caminho percorrido e lançar seguidamente num salto impetuoso os membros repousados. Não é fácil fazer uma caminhada de um só fôlego; e as asas cansam-se muito num voo alto, sem esperança e sem remorso. Não... não levemos mais ao fundo a feroz matilha das picaretas e escavações através das minas explosivas deste canto ímpio! O crocodilo não mudará uma palavra ao vómito que lhe saiu debaixo do crânio. Tanto pior, se alguma sombra furtiva, levada pelo objectivo louvável de vingar a humanidade por mim injustamente atacada, abrir sub-repticiamente a porta do meu quarto, roçando a parede como a asa de um albatroz, e cravar um punhal nas costas do salteador dos destroços celestes! É indiferente que a argila dissolva os seus átomos dessa ou de outra maneira.

Trabalho fotografico do cabeçalho deste post: (2003) - Gonzales, Juan (URU) Life is Under

2006-07-06T10:51:00.000-03:00

Acto II

As imagens e palavras do Anjo.

Sobre o casamento de Céu e Inferno. O sonho de William Blake.

Mergulho em meu sonho, envolto num estranho assombro. Para lá do Céu e do Inferno. Para lá de todas as imagens que consigo escrever e desenhar. O excesso é a linguagem dos profetas místicos. O excesso é o caminho ao palácio da sabedoria ancestral. Á existência da energia pura condensada em matéria.

A metanóia (revelação) chegou-me pela aceitação dos sentidos como essência divina.

Cada homem é a bomba-relógio dos seus desejos, do seu desamparo, do seu desejo de imortalidade...de uma quase total certeza de efemeridade que anseia esquivar. Aquela a que, desesperadamente, se procura entregar.

Cada homem, nesse estranho labirinto de se achar perpétuo na virtude e na miséria.

Cada homem, enclausurado e entregue a glória divina sem entender que esta é a lascívia da Besta.

Cada homem, sem saber que o Céu e o Inferno estão juntos num mesmo espaço, num mesmo tempo, num mesmo vazio pleno de todas as coisas que são o alcançe do horizonte de seus olhos, sua pêle, seu olhar, seu gosto e seu cheiro. Céu e Inferno...Vida, numa palavra.

A intuição é sentido. A intuição é horizonte. A intuição é vida e morte. A intuição é facto. A intuição é arte divinatória. Esboço de alcançe para lá dos sentidos.

Os altares da memória são dissolutos. Deus perde adoradores, quando se esvaí a vida de cada ser humano. Deus é Homem. Deus é o cio das putas. Deus é a mulher insaciada pelo marido alcoolétra.Deus é a graciosidade da bailarina e o torpor do adicto. Deus é o prodigioso nascimento de uma nova vida. Deus é a incerteza e tranquilidade do momento da morte. Deus...Homem.

Pela ignôrancia humana, jamais se conhece Deus. Deus é o insondável labírinto da imperfeição humana. Deus é a amoralidade e a ética parca das condições que levam cada humano a segui ou traír a sua convicção.

Deus é esta Terra que pisamos e se move, indiferente aos hiatos feitos de muitas vidas. A vida de tantos. Deuses.

Deus é no fim, a chaga maldita do Homem, que em sua imperfeição teve a veleidade de querer possuí-lo.

A Voz do Demónio

William Blake ( 1816 )

Todas as Bíblias ou códigos sagrados têm sido a causa dos seguintes erros:

1. Que o Homem possui dois princípios reais de existência:um Corpo e uma Alma.

2. Que a energia, denominada Mal, provém unicamente do Corpo. E a razão, denominada Bem, deriva tão somente da Alma.

3. Que Deus atormentará o Homem pela Eternidade por haver imantado suas Energias.

Mas, por outro lado, são verdadeiros os seguintes Contrários:

1. O Homem não tem um Corpo distinto da Alma, pois aquilo que denominamos Corpo não passa não passa de umaparte de Alma discernida pelos cinco sentidos, seusprincípios umbrais nestes tempos.

2. Energia é a única força vital e emana do Corpo. A Razão é a fronteira ou o perímetro circular da Energia.

3. Energia é Eterna Delícia.

2006-07-04T15:43:00.000-03:00

Acto I

Regresso do Anjo

Uma estranha elegia ao bicho de sete cabeças...Jean Arthur nos desertos da Abissínia

Outro olhar sobre o rélogio de parede. A escrita condensada nesse jogo de luz e sombra fétido, espelhado na parede deste quarto perdido á estranha latitude do meu abandono. Renúncia.

Ponteiros longos numa dança ininterrupta de ângulos que se revezam. Das sílabas, dos sons, das palavras. Dos meus próprios silêncios. Em barcos bêbados, que me transportam para este antro onde me (des)encontro.

Havia no longínquo Norte, a vertiginosa languidez da gota artemísica em suave deslizar na minha garganta. A aceitação incosciente da náusea como condição sine qua non da imortalidade do absinto.

E haviam amores e desamores. Havia o som dilacerante do Sol rasgando as manhãs. O grito ensurdecedor das noites, onde escrevi nas páginas brancas mais que os vocábulos repetidos da minha demência.

O esquecimento é uma dádiva conferida aos semi-deuses, anti-deuses, quase-deuses, mortais-deuses. Ratos e homens num estranho festim de vontades alheias de se conspurcar com a higiene cristalizada da sifílitica que entrega o seu mal, como prato de comida ao andarajoso.

Aqui ás portas do mais vasto deserto que qualquer um pode conhecer; eu Jean Arthur, filho predilecto da Virgem banhada no mergulho nas águas usadas nas lavagens de um lupanar, proclamo que o tempo passa mortalmente para a epifânia da loucura perene. Aquela onde a poesia é mais que uma estranha linguagem elaborada para devassar palavras. Para abominar sentimentos, ou usá-los como displicente argumento de evasão momentânea. Como efémero símbolo de linguagem. Como som. Como pausas de silêncio. Como este carvão que uso sobre a parede, para vos mostrar o que hoje para vós escrevo.

O Láudano não tardará a entorpecer este delírio febril, de sentir que aquilo que escrevo é compreensível por todos, excepto por mim que o escrevo.

As moscas continuarão a depositar ovos nas chagas da minha alma. Procurando que a minha supuração seja próspero berço larvar de novos necrófagos que se alimentem de essências incompletas. Que todos as mistérios da matéria e do éter se podem sumular no final em mero pó. REEVERTEREM AD LOOCUM TUUM.

Sou o vosso e meu, princípio, meio e fim. Eu...Jean Arthur...do longínquo Norte.

Chanson de la plus haute Tour

CANÇÃO DA TORRE MAIS ALTA

Jean-Nicholas-Arthur Rimbaud

Outubro 1870

Mocidade presa

A tudo oprimida

Por delicadeza

Eu perdi a vida.

Ah! Que o tempo venha

Em que a alma se empenha.

Eu me disse: cessa,

Que ninguém te veja:

E sem a promessa

De algum bem que seja.

A ti só aspiro Augusto retiro.

Tamanha paciência

Não me hei de esquecer.

Temor e dolência,

Aos céus fiz erguer.

E esta sede estranha

A ofuscar-me a entranha.

Qual o Prado imenso

Condenado a olvido,

Que cresce florido

De joio e de incenso

Ao feroz zumbido

das Moscas imundas.